Samuel Beckett (Tendre)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son prélude. Assez jaloux pour permettre de fauter en vain. Assez restreint pour que toute chatouille soit vaine. C'est l'intérieur d'un flirt ardent ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la gaillardise. Extase. Sa bagatelle. Son chagrin. Sa suavité comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la flamme totale émettaient chacun son amoureuse. Le mariage qui l'agite. Il se dévergonde de loin en loin tel un abandon sur sa fin. Tous se découvrent alors. Leur amoureux va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout batifole.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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