Samuel Beckett (Tendre)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son suçon. Assez affaibli pour permettre de flirter en vain. Assez restreint pour que toute rupture soit vaine. C'est l'intérieur d'un bonheur désirable ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la pâmoison. Séduction. Sa passion. Son enlacement. Sa langueur comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la maîtresse totale émettaient chacun sa volupté. Le sentiment qui l'agite. Il se bécote de loin en loin tel un ébahissement sur sa fin. Tous se découvrent alors. Leur égarement va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout badine.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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